DELÍVRIOS ESTUDANTESCOS
LAURA
LOUISE RICHARDSON
ESTE
LIVRO É O FILHOTE RESULTANTE DO MEU CASÓRIO COM A HISTÓRIA DA LOUCURA, DE
FOUCAULT,
NO
ANO DE 2013.
AS
TRANSAS OCORRERAM AO LONGO
DO
OITAVO PERÍODO DA MINHA
GRADUAÇÃO
EM PSICOLOGIA.
O
CUPIDO FOI O PROFESSOR GILSON MARCOS DA SILVA.
ESPERANDO
FUCÔ.
(E
FUCÔ VEIO. E FICÔ.)
Laura
Louise Pirardson
Esquizaultiada,
escamoteamo
esc(l)amando:
soul peixe dessa nau.
E esse isso
sem nome,
muito d’antes
de ser meu mal,
é meu Bem
Maior.
I
NAVE- ÓRFÃ-MÃE
A
nau dos loucos – nave-mãe onde os mundos se caosmam de impossíveis -, maldita
bênção sobre nossas deusumanidades num vôo para os abaixos dos sem-chão. Um vôo
do cair para cima, para acima. Dulcíssima saldade dos acenos e acertos
desassentados da loucura de cada um, não na sua, mas na de todos, na do Todo
que há, avido, em cada Um. Húmus de toda criação, a loucura é Adão e sua
costela, em estado de primavera, órfã de qualquer sertão. Desumano mesmo em nós
sem laços, são os palácios sem Lácios onde inabitamos. Buscamos o relento
relâmpago clarão tão caro às almas devastadas pela vastidão. Nós, os
mameloucos, somos os corsários órfãos dos navios são. Somos os vãos entre os
mundos e imundos. Mas para passar entrestes, não é preciso de estreitidão mas,
sim, de ala®gamanto sobre os Todos dos Tudos. Adentramos e abensaímos os nus e
os inundos. Somos a febre. Há que morrernascermorrernascer morrer nau ser a
cada encada.
Paira ante nossas coroas, o
chicotearduo da segregação; e no calo da segredação, a loucura é colo, é solo,
é selo de autenticação dos allprofundis, alfas, há betas, em ômegas 3,6, 666,
999, 69. Um gosto de fel e gozo que os estritumamos temem, enquanto a g’ente
geme. Como já profetizava nosso amado Riobaldo, baldeado pelas loucuras dos
sertões, o que a vida requer da gente é corage. Cor age. C’ora’ge. Mas não. O
que age é o ranger
seco
do holocausto, rolocáusticocompressando toda diferença. Demarcando um exílio no
sem-mar do que seríamos se ser pudéssemos sem pudor e rigor. Ou exilhados, ou
soldados – de solda – na mass’acre do insistema. Se pudéssemos se déssemos se
descêssemos do e®gométrico tétrico e no leproso nos vivêssemos a ler prosa. Mas
não. Sercumano, carcamano fica a fitar os nós que pode dar. Nós, desdamos,
laceados, mareados, de maré e azia deste não-lugar que querem nos caber. Mas
desmargemos, esmagando limites e íconescientes. Não temos ciência – só temos
com. OM e mô... deamorzim, suzim, sem nim. E nos lançam se amar adentro,des
aforando-nos.
Fincamos nuns nus outros, séculos
esperando Fucô. Mas Fucô veio. E simdou-se na barca comendo um conoscozim - e
os desoutros em t’erra, com medo, sustaram-se de envenenar-se com sua imprópria
caosquidão. Esse desotro que É pena. É pena. É pena de galinha (arruma outro
time pra jogar na nossa linha!). Apenas galhinhos escangalhados, avulsados da
Árvore do Paraíso. Enquanto os desotros são sójuz e juiz, nós encanto semo os
sem pus e juízo! A ferida fica aberta, fica alerta, fica beta, alfando,
arfando, harpiando, mulher e bicho e núsica, num afã de só Ser. De Sol ser.
Enquanto os desotros só assombram. Mas enquanto eles desfilam, as loucuras
desfilham, fertilíssimas e dedicadas a parir vendavais que logo transforam as
naus dos maus num cais. Lancem-nos aos armares... que de amares remaremos até
ramarmos, rizomados, risoamados nos sem lados das aortas todas. Ave Eva! Voamos
– garças - no seu bico que diz graça e a bem soa! Enquanto eles encarmam a nau,
nós encarnaval, encarnávamos, num junto que é vitamina de samba e chumbo e
bebê-mos.
Fucô veio, e nauseou os desotros com
sua presença e bença na nau sem bandeira e sem eira, cujo mastro acena uma
escuridão que é mais que guiança: é dança. É mais que lança: é criança. É
demais que os quês que os desotros nos monstram. O infinito é só a nossa
amostra. Tamoalém. Toamoaquém. Tamoaqui. Tantanmovendo-nus sem preço sem pressa
sem presa; só reza... pra que esse deus dos desotros se destroce de nós. Troço
chato esse deus dos desotros que não tem ou nem e. Só si, sem sim, sem mim, só
fim.Sófrido. E nós, só free. Que nossa Endeleuza nos Guarttaqui. Re semos:
Não é que eu não tenha um norte
Não é que eu não tenha um centro
Eu os tenho
Mas são nômades
Não
sabemos nem somos das rês e das rés. Não somos comestíveis nem engomáveis.
Apelo: Vamos a pelo na vida! Não nos sele, somos desendereçados, desadereçados,
deserdeireçados. Apenas vôovamos-nus. Falo e invagino de um lugar que não quer
a cura. Do lugar, do gular que é a cura. Não nos procure. Voz otrosexcur®açam-nos.
E semo acesas piras de pirraça. Semo ira e raça. Semo pulando de finca nas
pororocas e pererecas da vida-morte-vida. Tomamos a vida a cowboy; não de gele.
Semoderretimantos. Pelamos puros. Enquanto cessão ego, semoseggs, doutras
lãsemchãonetes. Ces engolem e golem. Nós escapole e pólen. Cesbrowm. Nós
Charlie Brownie. Ces: casaminto. Nós: acasalamuito. Mas é tudo coisa que num dá
pros desotro entender. É dos não-entendíveis. É só estendível. É da lógica do
cOM, sem a ciência. Tao vez a cioência (e o corretor dramatical tenta
enfurnar-me ciência goela abaixo, mas me escorro o cio e venço, porque não
jogo). Não semo logo nem logos; semo lago largo.Ces pura rês encanto nós
respira, holosímpicos e baixos, bi, tri, poli, tudipolaris: estrela que alça a
criança no véu da alma, pra que ela se case, do Grego, rio, se Kazi[1],
conosco. Ela, a estrela, que emer Gil son[2],
numa aular nua de psiucolorgia.Univerciodade de Amourbeirada. Malugar de
rumores e rumares e remares numa nau de todos os loucares, recheiada de
deleuzuras, onde foucamos.
O louco, o marginal e, porque não, o leproso, não
são os representantes da cólera divina, mas, sim, da singular generosidade
divina e não-divina e ainda do entre os dois. E às margens estão todo e
qualquer que ouse pensar-sentir-ser-viver fora da casinha da conserva social.
Não são eles o resíduo. Os resíduos (ruídos, roídos, puídos) são os otros.
Recosto-me cabeça e sonhos no ombro de Montaigne e lhe digo que é mesmo, que a
doença doente é mesmo a presunção. Que o vermomem da razão, apesar de cisco, é
o que se acha mais corisco, mas só risca – num estreito estrume de daqui pra
ali-, só rascunha os indispostos arranha-céus da ciência. Só a loucura se arrisca
ser céu... onde tombam coriscos, rabiscos e ariscos. Não é pela vaidade que o
desumano se iguala a deus. Pela Verdade é que se faz o deusumano, irmanado de
tudo quanto é, e não é, incluindo Deuses,bichos e até gente. Pois a Verdade é
algo no qual se pisa e não se pisa; é coroa que se é e se some, de tempos e não
–tempos, em s’ondas de yanguarda e yin’som’dáveis. Em som d’aves. In sã naves
dos loucos. Bordo-me à bordo e suporto
as bordoadas.
M’Erasmo e me Ro’ter’dôo (de dardoardoer) e elogio
também as holonjuras e enfincânsias da Loucura.Fico nesse sem e todo lugar do
Tudo e dos mins, pandeusando encanto absinto esse eloGilson[3]
que professa um atrever-se a chutar as traves e entrever a D’ama Louca em sua
trama nada pouca. A D’ama que m’areia a teia da Aranha Humanifinidades que
enxamo. Daqui é que ouço com a pele-a-pelo os gemidos da razão e da Lonjura,
atracadas, e’mar’anhadas, ama’rranhadas, amar’Radas (esposando Krsna e sua
flauta mágica que nos chama a uni r versos).Em’par’ramadas. Mas os otros quem
só ex. Enquanto o conhecimento é território do estriado, a sabedoria é encanto
doido (de doado e doído) do estar’alh’aço, do estar’palha’ço, do ex. sem
hesite, sem exit; só o existe e o existir – elixir da Vida, nada importando se
longa. Exposta. Aorta posta, lavrada de insanas hóstias. Pudins constelados,
rocamboles de todas as av´s em sua alvura dealzhei’mercy. Tecendo os terços e
inteiros de uma mãe ma’r’ia, que p’reza pra que não nos curem.
Não ou Sim. Não e sim é a loucura uma parte da razão;
mas me’dia’ntes, apronto que a razão é uma tornozeleira– ora bela, ora incômoda,
mas sempre desnecessária - na canela sambante de nossa Bacante. Pasmemos desentendíveis,
que nem só de fusíveis vive o homem. Não me sei se a pior loucura é conhecer-se
a miséria ou desconhecer-se o milagre (aquele da Alice, que a cada mil lágrimas
nasce um). Num outro estilhaço, a pior loucura é, sim, a tal razão. Tal algoz
que não goza, é a mais perniciosa, já que é a loucura massiva da convenção
coletiva onde não se colhe produção, mas só ré. Sem soul e sol. Dessa forma
“curar a loucura” é apenas deslocá-la das devas’s(t)idões para a loucura carcerária do neurótico.
Fucô nos diz que “a loucura é a forma mais pura,
mais total do quiproquó...”, mas quem – além da convenção – nos assegura que
uma coisa ou não-coisa é tal qual nos dizem que ela é¿ É só uma baita invenção
coletiva(¿)para que todos possam viver essa loucura massiva e organizada. O
problema é que, das loucuras, essa é a paupérrima e depauperada. Se a loucura é
ilusão, a realidade convulsionada é, de todas, a priori, a pior. Desse lugar do
pior, é que surge, urge, onde havia a nau, o hospital. O que está pior pode,
sim, pior(sem)ar.
II
O
HORROSPITAL da NÃOTERNAÇÃO
Diante
da tripuladoida, eis que a Razão urge, para capturar nossos eus-corsários no
seio seco das cidades. Nunca mais a liberdade – ainda que à deriva. Derivados
de uma sociedade viciada em (anti)produção, os loucos são amarrados nos ocos
dos otros cada vez mais decididos a civilizarem o – graças às garças-
incivilizável.
O horrospitalbar’r’oco se finca após
um breve intervalo delirante, onde a lou-cura, num desfile arlequinesco, cura e
surra a sisudez da corte. Estávamos nos rOMances, nos teatros, nos teantros,
nos meandros da linderatura... Estávamos na individeusadidade. Logos longos
véus de ad(não)versidade encobrem a liberdade com a dita dura das cidades sem
reci nem prós. O mesenséculo XVII desenvolveu apenas nos primórdios para, logo
após, arremessarem-nos contra as escarpasdes-harpadas da Ordem.Silêncio
gritado. Dolo de quem deveria ter sido Descartado antes de concebido. B’erro.
Seu’cu’ra enfezada de quem não pensa nem sente; maquina. E vamos-nus todos para
a máquina de carne-moída do Black Floyd pela primeira (¿) vez: pob’res,
ins’anus, vaga’bundos, de’sempre’gados. Vamos pela lógica então: se, para nosso
inimigo, a loucura é a ausência de pensamento... e se, para o mesmo (o
inimigo), pensamos, logo existimos... O resultado é¿ Não posso estar aqui
escrevendo, pois só há em mim exit. Só posso a poda do excre , de ex ver... e
viro excremento antes mesmo de ter sido nascido. Não soul mais comido. Fico
com’ido, carcomido, carcomedo, carcomidas invertido: arcabouço o que era ouro.
Deterioramos,destesouramos, tesourados, tesos, indefezes, indefesos. Somos
Descartados nesse mundinho mindinho mendiguinho da lógica. E repito e pito e
enfumaço esse Descartável com Montaigne: “...não há loucura mais notável no
mundo que aquela que consiste em fazer com que se encaixem na medida de nossa
capacidade e suficiência.” Nesse des’caso, a capacidade é a ruinsuficiência, a
in(sem sufi)ciência de um relógio.
Exílio, ex lírio. A Razão, essa sim, lazarento
azarão – arranhão mortal -, rasou-nos e arrasou-nos. E fico cá com meus
parafusos bamboleando raivosos nessa órbita da Certeza. Malcriada, tão mimada,
passa dizimando os Todos até nos transformar em estudo: ex Tudo. E viramos
essas teorias chorosas, espinhentas, pirracentas, rolando na lamacenta ré a lida de – esse rolo compressor
inventado pelo opressor. Precisamos ser razoáveis – c’asas sem ch’aves. De
Chapolim pra Chatolim. Pra quem extrapolar, um trampolim para saltar, longa e
espiamente na bruta brita dos quem não podem pirar, só expirar.Internaosmontes.
Intermatos. O que restavam àqueles senominados como bactérias sociais eram os
Horrospitais, promovidos pela hamburguesiaindelirante dos mesenséculos
atrofiados nos XVII, XVIII.... e tão aquéns de quaisquer maturidades =
singularidades > maturidades. Nesse barro cu que permafalecemos. Quereria
eu, encolhida nas aquénadeusessências, vôo altar para a nau medieval. Mas medi:
evil. Vilança no peito da diferença. Essa renascença que é padença. Dança densa
dos escondenados à namarração das miseranças. Higienista é zeusfemismo.
Ególatra, degolatrando, alastrado horrospital.
Nós,
os insubordináveis, horrospirando, roxos, sem ar. Hematomados entre os dois
murros inescapáveis: o rei e a igreja. Tudo em prole de uma ética é titica de
galinha. Somos seus galhinhos, até hoje e adiante. Eis que deparei-me ainda
ontem com a Kombi da prefeitura que faz a Ronda Social. Somos os escangalhos
esturricados da reinacênça e da ruingreja. Ficamos estatelados nos bruços dessa
curva onde a liberdade perdeu o nome.
Ser
desempregado e miserável é, assim, motivo de escândalo. O “para quem” é que
ficou a desejar. Os excluídos (de onde mesmo¿), aprisionados por uma suposta
(mal-posta) bondade ou por outra bondade pior, a necessidade, ei-los na
desventurança do Hospital Geral. Se os desatinados não estavam possuídos como
se pensava, eis a Legião 666 no seu encalço, em forma das mil coações com seus
apetrechos endêmicos... A solução¿ A forja do trabalho escravo. Mote perfeito
para a indústria recém-nascida, faminta, sanguessugando até o suor dos
delirantes. Pobre do ócio, o mais perseguido peixe do Lácio... fa’r’dado à
extinção. Inicia-se (¿) o contra-senso de erguer um Éden social às custas da
concepção de mil infernos. Todas as Evas – ervas daninhas -, enfileiradas rumo
ao ramo espinhento da correção.
III
IMUNDO
SOCORRECIONAL
É
soco a soco que se faz suco de louco. Ninguém quer tomar. Suco entornado, sem
centro, só à margem qualquer miragem. Um suco do que era dentro. Ser dentro é
proibido. Só se veste e investe no só cio all: unideformidade - monstruação da
Eva expurgada do leito-mosaico das subjetividades. E se finca na argila do
peito a questão: o que veio primeiro – o roubo ou a ladainha¿ Eram os loucos
internados ou os internados doidesciam, umbralizados nas cinzas de uma fênix
que nunca viu vida¿
Falamos
da experiência de qual loucura¿ Como se domestica uma selva¿ Como se cavalga um
pântano¿ O doido é o pântano ou aquele que insiste em meter-lhe uma sela-cela¿
Por isso o doido e o criminoso se confundem: são insubordináveis. Nesse sem-
tido, tudo o que não é selável, é conde-nável, abduzido por essa régia nave
policiesca da burgazia e seu fla’gelo. Quando a loucura passa a fornicar com o
pecado, culpadres e reimadres se unem para o indi’gesto da co-horrorreção. E a
estranha equação: {(+ chicote- fricote + punição) = Salvação} nos mostra que,
de Sade à Sodomia: amar é punível com a execução. Amor é monopólio da Família
(essa esfamilhada pela Razão cartelsiana). Amor, agora, é contra-ato. Vão-se os
gregos e enterra-se o anel num dedo só.
Ateus, alquimistas, astrólogos, homossexuais,
delirantes, desempregados (todos criminosos e insanos), vão parar na mesma
rede, cuja malha se afunila a partir da coerência da uma ética particular que,
nos profundos, nem se sabe de quem. Provavelmente de uma utópica ordem
inventada pela urgência de massificação dos covardes. Covas ardem. Em linha
reta, só os mortos. O Classicismo é a tentativa de cemiterizartoda
singularidade. O que á simples: basta transformar a almamalgamargila em gesso e
aplicar-lhe a fôrma da lógica particular. Era melhor a nau que a cova. Preferia
vastamar caos adentro que a algema da logicalcova. É dessa armáscara engessada
que determinam esse ser loucura. Aqui
se concebe, atrás das barras, nosso código de barra. Pensou, amou, animou, poetou,
foi!... ficou na rede é pedra. Proibido ser peixe. Peixe peixa e peixar é
pecado excomungado. Até hoje quem se apeixona paga claro, crivado de escuros.
Quem brilha, até hoje ladrilha. Padres, mães, professores, psiquiatras, passam
cimento em cima.
IV
DESESPERIÊNCIAS
DA LOU’CURA
ü Nada
mais comungado com o desatino que a tal homogeneidade. Alisando o estriado,
aplainando o escarpado, fazendo vitamina venenosa do que era salada desfrute,
mói-se o tecido até não sobrar pó do que era larva da futura mariposa. O que
não é lavável é a lava: inimigo furor daqueles que es’calam a lógica dos
relógicos. A fúria é exigência de alforria e, quando esta não vem, é mister
explodir Godot, verter-se ainda que coprofágico, um modo qualquer de estar no
mundo, como bem Sadeou nosso marquês. O louco, o furioso, o vermelho (de ver
melhor) é uma mácula na pele dosoutros dráculas. Hemoglobina é a prova da
chacina.
ü
Temporalmoroçado moralmaltemporada. Esse tempo empanturrado
de conversões - convenções sem cor nem versões. Tempossuído, tempossuado,
tempoliticagem, mimicagem. Só me saio e me calço nu deste aqui. Convertido,
convergido, cateconquisto, contoanarquisto, cantoconsisto em ser só quem soul:
só sol sonho. Manhãs de toda manha. Emaranhada, arranhada, arrastada, aranhada
só na teia que me tuda. Se me aprisionam meabroensonho, insone, in somo, insumo
de todas as reissurreições.
ü Passeio
no pátio, carregada. Labaredo-melençoando o sol. A razão é só penumbra parca.
Labaredo-me chamuscada pelos socorredores. Lamboredo, lamborrego dos córregos,
quarando toda alágua. Enquanto me
escarram, agarro a crina dos coriscos. Mescalino-me, hino-me, limo-me, sino-me
órfão de Deus: minha igreja é o Sim – sou desgarrada do senão. Minha forja é o
escândalo. Não aceito outra não. Só azeito na vida. Escôo sem r’ego. Escaio. Ex
cedo. Sou sede de Sade, de seda, de cidra e açude. Sou rede e rude. Rito e
irrito; rumo e desarrumo este corpo sem órgãos. Só pio e ânus. Nada me falta,
tudo me farta, tudo me flauta. Com Maiakówski, sou te’verte’brado; sou bravo.
Sou breve. Sou br’eva. Sou br’ave.
V – OS INCENSADOS
Os desgraciados com os desaromas
fossais têm nome e sobrenome: Liberdade de de Liberdade e Tao. Todos prantos
para o xadrez e seu chefe-mate (o molESTADOr). Erva rainha ceifada antes de
semeada – a loucura. Potência órfã nos manguezais da desistória.
Composição do incenso in senso
amarracional:
·
Loucura=crime: 3 xí’caras;
·
Constranspira mas não pira: 4 mãos e mil
pés coturnados;
·
Diz simulação=ré a lida de todos: todos;
·
Rasgos dos sonhos de 10.000 mortos;
·
E uma sobrevivência de ranger os nervos
do Comandante.
Sobre vivend o apesar de todos os des,
num desparatar de nudez e charco. Festando pelas frestas das sobras. Restando
pelas feras das dobras. Ama rota curva, mais pregueada que Jesus no SUS.
Ciscos
franciscados. S’alvos pela animalidade que nos protinje: borramos.
Franciscando
I
vimf'olhando lilases
sol'entrando as pazes
- edrendonde os oásis?
sim m'olhando vontades
absol'vendo umidades
- étremdonde as metades?
fim
theendando
que se apercebe
apercebando
que se é começado
e é nascendo que se livre
edipara ávida terna
...mas
que ternura há houve haverá entre os dentes da aurora amordaçada¿ Ex córrego,
desregrada, entre as pernas do embora. Oro onde a loucura mora. Ouro onde o
corisco estoura. Imploro um louvar que é só delírio. Não quero a vitória. Não
quero os louros. Quero os lírios. Não me venham com os cisnes. Quero as cismas.
Simcenso e nãosenso. E devenho çgiymhvaejbvçjhfcqijkghlhpknh VBGVIJ
KLMLNjhbngbklmknjbvaçough]çn,l´powy-owjknbjby
Iunbgjrnboihgkjçljkh
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I.
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II.
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III.
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IV.
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V.
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Bfuymqihcosmopolitanohyçliyhgv[4]
SEGUNDA
ARTE
SEMTRADUZSÃO
Jack
estripou e estripuliou por aqui. Cacodisfonia pra todo lado e sem centro nem
assento. O chão das consciências (¿) xadrezadoesquatrojado: a crística, a
plástica, a reinunciativa e a paralítica.
A LOUCURA CRÍSTICA:
Maior
lou’curaé esse menino-hino de luz-cura
Filho da Pomba com a ave Maria
- Em pleno mouriço e a cara da Barbie -
Mandou
largar pai e mãe
Deu
de andar pra paralítico
Tingiu
águas e almas
Jejuou
pior que Garotinho
Morou
sozinho e fugiu de casa
Fincou barraca no indefinido
E fincaram-lhe os denunciados
Esse sim tinha compromissos
Com o Grande Outro que ninguém nunca viu
E ainda disse ser Este-Aquele ele mesmo e até eu
mais você
Fez da água terra firme e quem tentou afundou
Só o seixo jogado de soslaio conseguiu
Nós s’amo sua cãosciência
Tudo aqui pende e despende pras insadeidades...
A
PLÁSTICA DA LOUCURA
Plástico é rebento de fatidéias de separatividades
Ou planta ou plástica
Ou santa ou dráscula
Ou fanta ou azia
Ou caos ou cáustica
Duas garupas distintas na policicleta do mundo
A de vinho derremadàssanguessugado
A da dizferença que diz-fere ferroada
Com um não-vêneno que para’alisa tudo que encrespa
Emudecida a louca flor implasticável
A garupa da snowcura e a garupa da escurazão
Upa upa, cavalinho, que azar ser alazão
Mal vê a presa e já se marcha na defesa
Nesse umbral de ser isso ou aquilo
De ser missa ou omissa
De ser mim ou Om
Descer ou ser
Logo o lago seco do logos
Vai rês secar o dia’logo
Até levá-lo à cova
Mas
ele ouve
Mas ele ova
DA
REINUNCIATIVA DA LOUCURA:
daconstaxativa
aos mares da evitação
numpremanso num prorrude
do fingir-se fugir-se à conde
nação.
Já caída dominódoa
Nada estanca a marcha dessa mancha.
Nada estaca esse desmanche.
Só destaca essavalancheeeeeeeeeeeeee
Solterrados, todos nós que cremos
laços.
Que queremos hablarnos.
Que queremos hablaçarnos.
Estilhaços.
Este ilhaço.
Leste de’sol’ardo no breutume.
Carvão e churr’asco.
Enxurrascadadesamenumanidade.
A
LOUCA ÔCA PARALÍTICA
Ezqui-cito-lógicasabostivas
Merdiada por fragmentantos que trupico
Etchibum nos mardicamentos
E, sabendo só tudar,
Tenho que apreender a nadar
Toda escitaloprada
Haldolna de um vazio sem fim
Nada que zyprexa por aqui
Paciência
Pá sem lavra
Só borboleta a larva quando há Pã
Litiúmida, emboloro.
VI
–O LOUCO NO JARDIM DAS ESFÉZIES
Desvario
é julgar que o natural apunhale a natureza. Nada do natural se marginaliza.
Tudo é centro e órbita plena. A natureza não serializa, só sereializa. Se
pudéssemos quiséssemos às favas os costumes, jardinaríamos todos
encardumados... Filosófico ou medicinal, a nau ancora-se (comandada pelos
normalseantes) sempre no inferninho morno da razão. Inferninho este que logo
esgota os deserdivindados desvairados no esgoto do só cia l. Ignoram a verdade
de que sem o desatino do gozo, a espécie ainda estaria nas espisces. Mamífero
precisa desatinar-se ao fecundar e ao paricer. Dar à luz, apenas após a
fertilíssima treva uterina. Sem os atravecios, babau até pro neanderthal. E
quanto desespero nessa constatação: a Onipresença da Loucura e o cadinho ou
caldão que cabe ou transborda em cada todos. Somos dependentes do adubo presente
no alimento, árduo, colapsado de nutrientes. Sem a loucura não é que somos
anêmicos; sem a loucura, não somos.
No pomar das espécies, cada gomo com
seu citricar singular. Mas isso é encoberto pelos nodosos da desfibrilistória.
Se, como diz Voltaire, a loucura é essa “doença dos órgãos do cérebro que
impede necessariamente um homem de pensar e agir como os outros”, que dádiva
incomensurável a de parir-se originalidades! Apologio,Dionisio e lusco-fusco a
Loucura.
E
brado pelo fim da nó doa no fio doespecismo, num bordoardesacordoado que me
calcifica nas fronteiras do indefinível. Tijolar vidafora. Das espécies, hão
flexionados pesumes. Paralelepipedinte, agarrada à beira da grama na greta
asfaltada, PESA. Sul foco: origem do fogo e vejo o mundo através do trepidar
das miragens – e o que é que há além delas¿ Candel’abro nessa escuridão
desvelada. Ouço a fumaça e fumergocêntrica rumando onde o sol fica abaixo. Por
isso e devido a isso e em tudo e nisso, sou só – um garfo pregado no bispo do
rosário, uma mancha emparedada, sem par sem renda, numa vértebra
nisessilveirada. Sou o próprio chão de Damasco. Paulo tomba sobre os mins mas
nunca mais se ergue. Prega-se ao solo e de seus ossos fácil a cruz e a coroa
para os que, das espécies, esperam redenção. Recolho o sumo da fé com a seringa
amazônica das espécies. Uma fatia de pau-brasil que faço de hóstia e declamo
para as cuias num redezal de bananeiras. Cada cuia abralçada à sua espécie:
pedra, néctar, cola, canja. Vamos canjicando a vida. O louco do Mujica ali ao
lado, espaçando, coitado, buscando alastrar vagaluzes entre o monocromático
compressor das discrepâncias sociais.
Das
espécies:
·
umfavorfervorquefaçoaomundoémantermeafastadapoisnadahádedemelnessefavohásóferroadaeferrugemnumaespécimedetétanomaisqueavançadoenãomedigaquenãotentosoutentativasôoassinoequandomeencontroassassinonumsilêncioquecorróiesfolamalditaenquantonenhumamúsicametecetudomeafastadetudoquandonadamebastaumdesastreumatiragemdezeroexemplaresnãotenhoparearegraésangraratésangrarenquantoescutoumbaquesurdonoescurodeumnãodeusedeumdeusquepersigoatéondealuzseescondedomundaréuquemeanemizaevistootuledolobodesmatilhadoesperandoencontraralgumagarrapracavaravidacozendoasmigalhasdoamorquetraçasemnuncamelivrardessadoratravessadanatormentadoafogamentodofogosolterrandotantasmuletasquantoesperasqueeumepercamaisessaveznaredesemfurodasvastidõesepopéicasmitológicasantipoéticasavulsastrôpegascoxassintomadaspelosarrancadosdasnausdosloucosrumodesbussolantemidacarcomidainfectadavirulentatãovelozmentetrituradanapastasangrentadomundoquemefisgaefincanumamixagemensurdecedoraquefincamedeternurasórfãsdeumdesandarabissalequeriadançarmeamanhacermaslaçoeamordaçomeatodocrepusculareassimmesentomesintorecintoquevermelhaolombodecriançaquepercebetãocedoquenãoháassentonemacenoqueacendaumafaíscadevida.
·
Maravilhamentolivramentonobosquedorisoquecaitropeçandoentreacordaeosonodocontentamentoeagoraquenadoentudoentendodesentendidapendidafendidavalfendaeoportalporondeosmagospassameosamargosficampoisinsistonaalegriaepetrificoapenasondehámarnumsilvodebravuraternuracândidasemvoltairepoisnãotenhoparaondeirnemvirnemdequandovoltarpoissóvivononãosabidodostemposentreumafugaeumafiganumpomarcujosfigosconcebocomoumaevasuperadadequalquermaldademasqueaomesmotempoentendedasfortalezassemternurasemesquemaspuraqueimaemáguacorrenteluminosatodafontaneiratodademarésdeamaresmassemterrecorrênciasanãoseradeusjesusmariajosémassetomboforadojudaicoemanchoacristandadeaindassimfomentomaravilhaséquenãoseisdasoutrascoisasquenãoasmaravilhastalvezvoismecênãosaibadasmaravilhasmastodaselassabemecabemnosenhoresintoadordessasquerênciasaderidasnosmeuscaulescheiosdecalosemflorquepavimentamessascoisasórfãsdepavimentosquesãoosdelíriosmasquecoisamaisesdrúxulasantificartantasmaldadesetirarumtetochuvosodequemtemsedederelentopoisissosugaatéosmeuscéuseficojaponesadesjardinadadesjardinandoemborasórioentreofartoeouescassoseissoéserfelizouinfelizquemeimporta¿
·
sesouumvegetalvegetobotanicadosoulumboticárioefarmaceuticomeenquantomepisamatéqueprasurpresadosdoutoresvirovinhoetodostemquemetomarkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkécedonãomeaborreçacomsuasdívidasparacomorisosoudádivaeduvideodóquevocêmorranessejustohojeentãofiqueaquicomigoosolemaiacóvisquemeucomparsarussofromrussia:
прыліпаедамне, штострах
магіламармуру
betúmida, enecrespo
(Прымацьлекі
прымацьлекі
павелічэннедозы)
штопадаліКрылы
У маскахсмяецца
перламутравыядошкі
старыячырвоныяпласціны
забруджаныяholosfontes
мойп'янышлама
слізь, штодроселіагонь
толькіадзінрыфмы з гноем
адзінazedadavidaпадачы
няўдзячнымкармавой
despenhasco
носіцеагіду
Я плямакожны ESC
глейкаядождж
reptilênciosмяне ў гэтымmalditam
pesticidoустрывожаныя:
павінныбыцьшпіталізаваны.[i]
(p.24)
·
1- Iluminático: satélite cahóstico de
disparidades fasísticas;
2- Getsêmaninsane: em
nome do pai ou da mãe, por erosditariedades;
3- Avesani: alargados
pelos abusos que os asalaram;
4-Amelancólica: design
de interiores comprometido com cumulonimbus.
VI – A TRANSFEBRÊNCIA DO DELÍVRIO
Allmar
ou não allmar, quando se delivra - espuma de ondeanasce Afrodite -, onde se
delivra, nasce (há feto). Numa transfebrecência de porosidades, maníacos
amaníacos, ramaníacos, tramaníacos, recémesmados de velozes. Num cordel
arrependista de velozsimilhanças, estendido entre a gula apavorada e a fagulha
empolvorada. Kombi-nação desgovernada num sem-freio que só derrapa e cavaleia
sem arreio na estrada que é só curva. Se capota, compota melancólica que
ninguém mais quer comer.
A
bem soando ou nas piores farpas da bigorna (aquelas que nos tetanizam), a
l’ou’cura ou surta de vez. Mas haverá pior surto que o da neurose¿ Haverá
condição mais miderável que a prisão de uma suposta realidade que nos furta
toda e qualquer possibilidade de cor e curva¿ Antigamente eu tinha medo de
enlouquecer; hoje eu tenho esperança. Dizem que o neurótico não enlouquece, mas
isso já não é uma tosca forma de loucura – das que adoece¿ Eu invejo a loucura
branca-prateada-com-bolinhas-delistras-descubistas-frutacor. Sou toda
cervanteada. Eu tenho o Dom e o Quixote no lomb®o no lembro no lambo do m’eu
Rocinante. E me perco das causas e me finco - pirueta sem calças - no verão de
toda dança.
[1]
Gregório Kazi:, amigo, companheiro de ânsias e militâncias, meu esquizoanalista,
um dos meus eixos. (Nota minha)
[2]
Gilson Marcos da Silva: amigo, sociólogo, professor, profeta filosófico que me
enveredou pelos UFO(ucault)s, nesse oitavo período de psicologia. (Nota minha)
[3]
Idem.
[4]Himoqcypyftfqchçoiy 1gobuyfcygflniuG YFCFHJ g iugccjyftgcdqfy (jhgivcnlgog do hginlnf).
[i]me
gruda esse receio
de mármore tumular
betúmida, enecrespo
(tomo o remédio
tomo os remédios
aumento a dose)
caindo das asas
mascarada de risos
nacarada de avisos
velhas placas vermelhas
holosfontes poluídas
bêbada do meu lodo
o limo que enforca o lume
um rimar só com estrume
um limar azedadavida
ingrato a ré
despenhasco
visto o asco
avisto cada esc
chuvisco viscosa
nosreptilêncios que me malditam
pesticido alarmada:
preciso ser internada.
Abaixo das cinzas linhas cor’retas,
um arremate um arreviva um arrebento um arretinhoso varal cravado nos meus
estudascos e estubismos. Um varal literário que poemou-me: para sempre
salivando-me para que eu não morresse à míngua das sedes todas. Azeitei a vida.
E tive tenho terei as febres todas -das depressivas às manicadas. Penico e
panico, pois sou convosco e convoco os deuses e adeuses todos.
Rego Apolo com guirlandas solares;
trupico no beiço úveo de Dionísio; deito-me rede de Tupã. So long, farewell, I need to say good bye! Auf
Wiedersehen! ¡Adiós!Αντίο!Gülegüle!Vale!tạmbiệt!ลาก่อน!kveðja!Selamattinggal!
Viszlát! 再見！안녕!odabọ! larevedere!Arrivederci! Aurevoir! Допобачення! Na shledanou! गुडबाय!
E
depois de copular tanto adeus, resta essa impressão de amarelamentos sem perdão.
Desbotada, a espiga nas horas me espiona. Resta um peruá órfão de pipocar. A
loucura é triste e é funda; é marreta e piedade; é secura e poesia. A loucura
inocenta. Há uma pureza na loucura que impermeabiliza a alma para os pecados.
Ela é escudo e trovoada: repele as maldades todas, inclusive as cometidas por
si mesma. Eis o mistério da fé... bre. A alma está intacta – sua casa que erra,
penada. Se a casa é propriedade do maníaco, é seca, lotada de moradores velozes
e insaciáveis que dia e noite correm de um lado a outro confusos e esbaforidos.
O ambiente é quente e tumultuado, repleto de paredes vermelhas e alaranjadas
que se erguem de um chão ora ígneo, ora desértico. Embora populoso, a falta de
um oásis sequer, perpetua o pânico nesses seres que se trombam truculentos e
esbaforidos. Se a casa foi herdada pelo melancólico, é de uma vastidão de ecos
sem fim. Acorrentado à presença de si mesmo, o mora’dora’dor’mece toda
tentativa de escape. Há bolor nas paredes escuras e a solidão se arrasta por
entre os fungos da auto-comiseração. Um frio reptilento se instala nas juntas
do corpo e da casa. O encanamento é ferrugem e sal. Vazios, cada yincômodo
carrega uma forca pendida do nada. Um cãovite. Ovo negro que é só casca e asco.
Um odor pestilento que gruda os cabelos até precisar raspá-los. Um odor
pestilento que gruda os caminhares até que se emergencie amputá-los.
Vida-verme. Mela’m’cholia. Um sem-jeito para entender como é que se respira. Um
gemido de corrente sem elo. Um desmantelo. Um desajusto justíssimo, até
sufocar. Um espartilho um ex par um ilho, cãodenado a desvontades. Uma sina
danada de satúrnica. Um sino de badalar lamúrias. Um sêmen de gotejar
desvontades. E se algo sobrevive, aborta na invalidez. Desfica o mundo.
Desrespira o tudo numa pira olímpica que nunca viu fogo e Deuses. Uma pira de
adeuses.
Não
im’porta que ou se um suco cerebral inunde o ser com a loucura. Se a
normalidade é homogeneidade, acolhemos a pluralidade enquanto expressão máxima
e libertária de um estar genuíno e íntegro no mundo e no imundo. Somos duros e
amolecidos e trafegamos entre nus e roupos transbordantes e transbordoantes e
transbordepois e trasnbordurantes de cor e pó. Abaixo da latitude da
retalinidade, curvamo-nos - ocos ecos bambuzentos – até flautar o Tao. A
matéria-prima da loucura é qualquer existência ou inexistência que esteja Viva.
Dar conta da desova caótica da Vida não é enquadranãodar-se. É circo lar. É
palha e aço. É acorda-bamba. É engol’ir fogo. Magicar.
Enlouquecer
é deixar-se emprenhar pela lua e amar loucamente os filhotes. No fundo, naquele
lugar de todos os lugares, ser louco é estar vivo como se deseja ou como a vida
nos acomete. Insanidade homogênea é estrangular o fluxo até que – no inevitável
transbordo – ele nos decepe o res’p’irar. Se a paixão é a causa-mor de todo
desajuste, a lei é encarcerar-se nas congelitudes¿ Esse é o melhor sentido que
podemos inventar para a vida¿ Congelarmo-nos para que o espontâneo seja
impedido de nos fazer brotar¿ Retas constroem grades. Retas fabricam cadáveres.
Só o que dança pode existir. A dança nasce da música e, esta, da paixão.
Dançarinos não resistem; insistem. A loucura é o átomo permanente em torno do
qual toda vida se faz possível. É o Nilo da Alma. É o berço da salvanidade.
Dorências é gradear o improvável. Cita-me um, apenas um que não seja louco.
Ninguém escapa ao olhar de uma mera lupa escolar. Os sofridos são aqueles que
se malvadecem de tanto espremer-se entre os muros da hipotética peripatética
convenciorracionalidade. E se a loucura era o castigo da paixão, esta
certamente era o prêmio da loucura! Para os outros, o claustro fóbico da culpa
esculpe, disforme, a melancolia.
Há muito do tudo
que é desporquê. O sentido a gente escolhe ou inventa, brisado ou tornado.
Sentido dado é sol dardo – sangra breu; desalumia. Sentido dado é senta, de pé
e ajoelha, missando com o cristo engessado da cruz, cadeiado de espinho. Nossos
sonhos querem descer da cruz e beijar florestas. Seijar toda fresta e cada
flor. A gente quer um bocadinho de licença para parir nossos selvagens. A gente
quer costurar a mira na passagem; sem essa de partidas e chegagens, a gente
quer ser atravessiar. Se o preço é orfandar de travesseiros, o apreço é
travesseirar os colos todos. Pra isso é gostoso aceitar que a toalha, às vezes,
cai no limo e é o barro, quase sempre, que nos limpa. Argilar a vida. Ter uma
baita fé na bagunça que nos alça e nos onça. Ajeitar-se entre escombros e
assombros, palaciando uma alma que não se vende. Não há tapete vermelho nem
oscar nem promessa de nenhum tipo, mas há um riso agarrado com choro e uns
coriscos –surpresas- que nos cosmam sem que saibamos os comos. Se somos o
próprio sumo da loucura, os delírios são os gomos. Da lira vem o delírio que se
fonteia na música que fontanece a dança que fontifica a paixão que fonteja a
locura. Não é que tenhamos a loucura, mas ela que nos têm - e não a vemos assim
como o peixe não se apercebe da água ao seu redor. A racionalidade é a lei da
gravidade em um planeta que nunca teve gravidade; ela foi chumbada em nossas
almas alienígenas que, amnesiadas, seguiram pesando as vidas. A loucura é a lei
da gravidez: da garantia de uma poiésisindomámel.
O sonho, seja no dormir ou na vigília, permeia
todo o tear que nos constitui. Como afirmar o que é sono e o que é vigília
quando tantas culturas de todos os tempos afirmaram que a vigília é o momento
em que mais adormecidos estamos¿!
Qualquer conclusão acerca deste mundo e seus seres, não passa de
presunçosa especulação. E o que se convenciona tem mais ligação com o tamanho
do rebanho aderido do que com uma verdade – esta (todas) é desdobrável, da
família dos confins dos calangos, das alturas, dos sem-fundos... muito além dos
ultra-violetas e ainda em tudo isso que é dito, desdito e emudecido. Aceitar
que a alma é despida de compartimentos e que é toda relento e mistério. Azeitar
essa alma, ao invés de desesperadamente emperrá-la com a ferrugem das
convenções. Sair das poças: há mar. Se há rio ou riso, há que transgredir todo
chegar. Amétrica, Máfrica, Coiceania, Fodeuropa, Rásia... Um planoeta
esquartejado por bandeiras. Entretecidos fronteiriços, ouriço entristecida.
Somos deuses aprisionados em girinos. Desconfio que a única loucura doentia
seja a pseudo-coletiva: a loucura arrebanhada. A loucura em fila-indiana,
dobrando os joelhos, peneirando onde reina o cascalho, revirando o lixo ou o
luxo, com a mão na luva ou na lava. A loucura Torquemada. A loucura totem. A
loucura toddy, sabor que alimenta... A esquizofrenia generalizada asfaltando
toda alma desejante all mar. Maransiando num cerco de brita – é triste de
desesperos. Se a loucura é cegueira¿ Ora, pois. Esse tipo constitui a amizade
da alma para com o intelecto que lhe poupa as faculdades a fim de não
flagelar-se mergulhando brita adentro num desafoite cruel. Uma das formas da
loucura é gerada justamente na pororoca da desesperança com a esmagadora
constatação da inutilidade frente à ré a lida de. É o desgarrar-se de toda luta
por já sangrar sob os escombros da derrota. Ainda no engatinhar o bebê tem a
coluna pisoteada antes de ter tido a chance de experimentar qualquer
verticalidade. Somos patês do que poderíamos ser. Deuses-bailarinos reduzidos a
girinos. Não nos resta nem um horizonte
de sapos: somos girinos-bonsai. Por isso, antes de sermos a colher escolhas,
somos obrigados a tolher e não-ser.
VIII – FISSURAS DA LOUCURA
A CLEDEMÊNCIA:
-
Es uos a medrosed que oazarsed em alevmesoivan... Amu
arussifamunoan-aorp. Iufarobme
e os otsarra mu revadacmesotnessa.
A ASMANIA:
- Falta-me os carinhos dos excessos, as
carícias dos recordes, o gozo nunca vindo do bastante. Sou a vagina esfomeada
do mundo – um buraco aço ácido – degolando cada háfeto. Por aqui tudo morre
antes de ser, descer, descrer. Sóssobra a fome, que me mói e me faz de recheio
para as pausas que desconheço. Mascome asco cometendo só ruído. Os silêncios me
violam. Encosto no preto seguido do branco e espero uma nuvem de gafanhoto sem
pisar numa linha da calçada enquanto conto meus passos para sobreviver aos caos
dos dias. Isso é o tudo que existe. Passo contando cortado por alguma coisa
enquanto a vida me assiste e fisgo a fixação que fica virada aos pés da cama.
Acu’mulo e sou a carga toda de todo não.
A FELANCOLIA
- Eis que surge, finalmente, um ponto
verde na terra seca: bílis. Aqui não entra luz nem para que haja sombra. A
tristeza que me pele e orga é ruptura ou intimidade com a realidade¿ Nada me
desgruda dos ébanos. Amargo-me. Há mal go sem ir. Sem ave, travo. Háfundo.
Ré,clusodesluminado. Chumbo-me na despromessa. Lenteio, semserpenteio
despenteando o vislumbre de qualquer ganância. Habito o hábito sem órbita. Só a
devastação me enamora. Se cura¿ Secura.
Sec’urraumidescidarestarrecidaretrorcida suicida.
A MISTERIA
- Par’alisa-me para o além-mar do meu
cansaço. Pe®co contra meu cor-pó, transfebrendo-o entre as pernas que se
freudem. Não estou-me entre elas. São pernas que se avizinham nas
estranhidades. Não as contenho nem me contém. São ciganas embrutecidas; têm
pacto com o selvagem. Aquele corpo é um ex paço de um rei ou bispo que nunca
vi. Não me atrevo: como poderia atravessar sem alguma perna¿ Flutuações
almam no outro horizonte, intocáveis.
Não. Não se fala dos dondes, mas sempre é desaqui. Não volto porque nunca fui.
Nunca fui porque nunca vim. Como voltar se não se está¿
A MUITOCONDRIA
- Desculpe-me, mas não posso falar.
Preciso poupar minha garganta. Acredito que tenha um nódulo crescendo nela,
pois sinto muitas dores. Não descobrem o que é, mas tenho certeza de que algo
muito errado está acontecendo comigo. Não querem dizer, mas estou nos braços da
morte. Sinto-a percorrendo-me cada quarto do corpo, arrastando-se, sorrateira,
pelos corredores, usando as toiletes, cozinhando a putrefação e abandonando-me
para que a putrefação me coma. Ahhh estou tão cansada de ser um cadáver
deambulante entre os cactos da dor hoje mesmo um tormento infernal me abocanhou
logo cedo e não conseguia me erguer da cama tamanha a dor que me acometia as
articulações todas elas uma loucura mas eu sinto como se todos os ossos do meu
corpo estivessem gritando pedindo chorando por piedade que não sei onde
encontrar e me finjo de forte todos sabem mas não sei por quanto tempo mais
pois a verdade é que desde que nasci ou já no útero de minha desgraçada mãe
tive que suportar os apertos massacrantes contra todo o meu proto-corpinho
fetal e pode parecer loucura mas eu me lembro das dores lancinantes de quando
estava no útero e depois no parto quando realmente quase morri fiquei na
incubadora por 4 semanas sentindo frio e desespero até que minha mãe pudesse me
pegar no colo e ainda assim ela não o fazia pois sofria dos mesmos problemas
que eu que é essa fragilidade do estar viva enquanto a sorte de toda morte te
atravessa não tem como você saber como é pois, ai aiai, agora mesmo sinto uma
fisgada em toda coluna que vai descendo pelas pernas até me imobilizar os pés o
tempo todo sofro dessa cãibras terríveis e nem mesmo o sono me traz alívio
posto que as dores me acordam a noite toda e requerem de mim toda atenção e
prestígio e por mais que tente não lhes dar foco elas se enlupam e se agigantam
até que eu me veja esmagada sobre elas.
IX – COMÉDICOS E DÓ ENTES
É o ópvio! Sem pão na ceia, nada de universal para
abrigar uma solucionática humana. A mãe natura não dá leite; é preciso ordenhar
cada naco de cultura até matar a fome singular de cada qual com a sua. Tirar
leite de pedra, do vegetal, da cor, do erro, da crença. O ópio que aniquila,
que dessujeita, que assassinensibiliza, assim como hoje somos ritalinados,
sertralinados, para que sejamos alinhados, alinhavos, nalinhados...de uma
maneira que qualquer um juraria não pactuar com opiáceos. Até que o trem passa
e nos desmembra, deslembra, dezembra, sem estrada para um novo ano, para um
novo plano, para um ovo sequer. Um trem que treima até o osso, até que sobramos
fossa e fosso, sem possa, sem poço. Só um pescoço descarnado no varejo.
Tentamos nos remendarmos com tantos arremédios que a alma arremedormece, bege
ou cinzenta, numa tela órfã de aquarela.
Nenhum
unguento testemunha. Janelamos o exgarçar de todas as revôoltas. O descontrole
bembolado nu vest’ido foge aos comédicos para réupousar sob a lenha das
feiticeiras enfeixadas. Para isto, há’quilo; para aquilo, há’risco de pembas e
penas de pombas nos congás. Oxalá, todo Pai, reiconhece a fé’rida dos
herreideiros. Passa fumaça pomada reza braba com mandrágora. Sálvia salva.
Alecrim desazucrina. O pajé que pajeia os bebês de Hygéia. A saber, o sabor
margoso para os biliosos; o subir escadaria de joelhos carregando a santa, para
os belicosos. Receita, fé aceita, mel que azeita, ré desfeita (pra frente é que
se rama). Mas depois – lástima infinita -, o EX TUDO. Dantes a orgânica lucidez
dos fluidos... subsoterrada pelas palarvas dos descrêentendidos. Evoco o 18, I
Chingando, preocupada, todos os homens que não se prestam a levar suas tigelas
onde a pureza possa beijá-las. Jazem maldororriados numa terra sem vermífugo.
Augustos dos Anjos aos esgosto dos demos – sem nunca se dar. Os nuncassedão.
Enquanto os loucos, imensificam espremidos entre miragens e muragens.
DOS DELÍVRIOS TERAPÊUTICOS
1. Cão sólida são: a busca de um fermento que
torne o miolo embolorado do pão em tijolo-rocha. Chave de Ogum, trilhos por
onde o trem deve forçar-se nos avantes.
2. Pus ri fica são: sabiostituir o espesso
sujo rijo grosso por águas anáguas clarificando as amágoas. Leite desnatado.
Salta do bloco para o fluido; a bailarina – paracelcensada - nas veias tenta
padedês e abandona os purês.
3. Dimersão: banho no rebanho.
Semfolgamentos. Batismo maníaco.
4. A
ré gula são do movimento: desespairecer em si, através dos pés que correm sob a
desatenção daquele corpo que é só pó sem cor. Daquilo que já dissemos, uma
maratornada tentativa.
E o negativismo positivista, entrega-nos
um patê heterogêneo, com caroço, pedra e osso pra todo lado. No depois, na
língua, no saber sabor da lingu’agem, estaremos menos freudidos¿
A TERCEIRA MÁRTIR DO DELÍ’RIO
Bufando,
os insanos blefam com as verdades do yimundo, medievalsando até alcançar nosso
alemão filosofando os abreijos de Wagner, numa desopereta peralta de
incandescer qualquer vírgula de loucura. Até entrelaçar Rimbaud e Verlaine
–pernas e estrelas e sêmem- nus enovelados fora e dentro fora e dentro fora e
dentro de si mesmos do outro da prisão da delicadência poética que delirou até
só restar deserto e arma e um joelho fatal. Quantos tiros levaremos em nossas
mãos antes da partida para o deserto inevitável¿ Agarrados a Artaud,
desengonçamos a polidez, montamos uma Sodoma onde era redoma e devassidão onde
er®a a educação. E a tragédia é a morte ou a vida pseudada, tomada sem eletricidade,
inércia inútil de uma dorsal 4 avulsada num charco¿ Vamos Gogh, ariano,
respondeu quando não mais se podiaouvir – capturado pelos recuos da promessa.
Do jadim da loucura, colhemos rosários e bispos, gentileza e nós (l’aços)
mesmos, se soubermos pró-curar.
X.
HÁ GRADE, HÁ CEDO – DO CEDER SEM QUERER
E
esse longo centopéicoséc.XVIII – não posso deixar de recitar o 18 do I Ching,
com sua tigela repleta de vermes que se multiplicam – umbralina a loucura; cada
casa de internação é um macro sachê fétido a contaminar o cinzento mundo às
beiras da Revolução. As infecções, toda a podridão manifesta era tida como
oriunda desses infernos. A verdade é que somos todos permeáveis. Um louco preso
é a nossa loucura impressa na escuridão a nos evocar. O ar é pra todos e, se
res...piramos. Acusar a tigela e não perceber-se o verme do preconceito e da
captura é a epidemia. Se há uma febre, esta geme gérmen gema em cada um. E se
nos chumba ou nos áurea, depende das independências de cada nós em nosso Tear
Universal. Teiar sempre, comprometidos com a delicadeza e o veneno da
vida-morte-vida: aranhas, arranha-céus, barganhas e as sanhas e manhas todas.
Há cisco e chuvisco; háves e hápenas; aço cenas. Tem sede e seda, o ceder e o
se der, o sedar e o se dar. O amar, o armar, o ramar.
...ramando remando rimando romando
rumando. O mundo é um muntanto que uma indigestão nos desmonta para, em
pedaços, dormirmos menos vivos. E nessa lógica depaupérrimarada, o tudista é encurralado
no orifício do hospício, como uma rolha que a sociedade força na garrafa da
vida, impedindo-a de sorver. Para logo após fazer o movimento contrário:
retirar a rolha da garrafa, esvaziá-la e dedetizá-la a todo custo, numa
tentativa de esterilização. Na segunda metade do 18, tenta-se limpar a tigela e
varrer os vermes. Mas, para onde¿ Quem dita quais são os vermes¿ E como tudo o
que se espreme vaza pelos vãos dos medos, o desejo goteja onde o sangue
anoitece.
...e seguimos, esquizofrênicos, aos abraços
e socos com a mais louca de todas – a história.
Dos
casais singulares:
·
A
loucura e a liberdade: é a liberdade mais ameaçadora ao equilíbrio humano que a
ditadura. Que raça traça de afirmação! Pois no início do séc. XIX – A
Aproximação, no I Ching ou O Sol, no Tarô -, os loucos são identificados nos
países onde há melhores condições de vida e liberdades. Como se o preço da
independência fosse uma espécie de um perigoso desbussolamento. Talvez isso nos
aproxime, sim, do sol da verdade: a verdade de que a causalidade da loucura é
rizomática, choroasmática, matemática e, sobretodos, humana, demasiado humana.
·
A
ménage a trois entre a loucura, a religião e o tempo: esse religare parece
desencapar os fios neurais e curto-circuitear a razão através das veredas do
além. O que é o tempo quando eterno¿ Cronos nocauteado deixa margem a kayrós
que rodopia desvairado entre as veias dos seres que carregam a tal da cruz.
Promessa e punição a um só tempo, destempera qualquer um. E no destempero
evidencia-se o oco eco asco isca do v’azio.
·
Nosso
trio-elétrico – loucura+civilização+sensibilidade: o artificialismo maníaco que
encarcera as culturas nos guetos das civilidades. Esse frenético encaixotamento
dos sonhos que afia a lâmina da guilhotina da vida. O abatedouro da modernidade
e seus açougues de abstrações. Onívoros e vegetarianos estão – todos -
condenados ao massacre da modernidade. Escape pela escada da arte e despenque
do penhasco dos excessos. Cantos do maldohorror.
XI – PROVAS DA DIVISA
Joio
é joio; trigo é trigo. Ou não¿ Onde é que a divisa se perde e os limites
transbordam¿
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louco
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imbecil
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furioso
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criminoso
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Insensato
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doente
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alienado
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mente fraca
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desarranjado
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Libertino
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delirante
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violento
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possuído
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demente
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Idiota
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esquizofrênico
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bipolar
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ciclotímico
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depressivo
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Maníaco
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ansioso
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borderline
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melancólico
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paranóico
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Histérico
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fóbico
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pobre
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analfabeto
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apaixonado
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Cientista
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freira
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filósofo
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poeta
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macumbeiro
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Nordestino
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sapatão
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viciado
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JogadordeRPG
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defunto
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Monge
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consumista
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miss
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mãesolteira
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crente
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Gênio
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ateu
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atoa
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puta
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caucasiana
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...
|
... e assim karminha a humanidade, repleta
de aménsnidades e órfã de humãenidades. Engomada em seu coma abduzido, arrasta,
atrás de si, uma poça de vãos e sonhos. Torcer os mendigos até retirar-lhes
todo suor a fim de banhar-se em fontes suadas de ouro. Assim, rapidamente, a
liberdade se torna outra raça de escravidão.Residimos no soalho da riqueza
alheia e não há como resistir se não nos é dado existir. Se a pobreza é
descolada da loucura, é apenas para servir à loucura-mor do capital.
Desprega-se de um lado para nunca mais despragar-se do outro. A indústria
ceifa, ainda em estado embrionário, qualquer promessa de esperança para essas
almas pesticidadas. Até quando¿ Circunstâncias são maquiadas mas o que vemos –
pra quem ainda vê algo entre a névoa – é apenas sempre o mesmo mesmo repaginado
(e uma capa cada vez mais grossa: para camuflar o desconteúdo), pendulando
entre gritos que sufocam antes da revolução e a desconfortável sensação do
talvez numa próxima vez. E tudo se diluindo em mais e mais divisões: comumismo,
só’cialismo, esquerda, direita, lateral, sem nunca
um centro e, muito menos, o avante. Lateral, literal, dissimulado em quanto o
povo é mulado ladeira abaixo para o poder se ofender, confortável, nas liteiras
acima. Decaptalismo.
E essa pseudo esquerda que se endireira pra chegar
ao poder. E é por isso que digo com Deleuze: O
que pode existir é um
governo favorável a algumas
exigências da esquerda. Masnão existe governo de esquerda, pois a esquerda não tem nada a ver com governo.”A esquerda é
uma tentativa massacrada de se arrastar na contramão do império
claustro-fúngoro. A verdade é que não controlamos as alterações.
Veja aí o cadáver do nosso Bispo do Rosário sem seu manto! Mas –não nos
esqueçamos da rosa de Drummond no asfalto! – desse i’mundo surgiu Bispo do
Rosário! Do chumbo, o ouro; do estrume, o lume. O caos é húmus. Mas está
im’pé(o)rio correnteza que acorrenta que incerteza que fomenta a realeza
enquanto faminta a pobreza.
XII – O DIFUSO DA ENCOLHIBERDADE
Desparentada e disparatada, nossa
loudeslimite da cura. Tranfebrer para onde¿ A quem se destina o termômetro¿ Os
termos e os metros competem aos muros, à família ou ao desestado¿ Ao regaço dos
mãenicômios foram lançados os brotos considerados incapazes de devir vegetais
para, depois, retornarem aos resultados pendulares de compartilharem
tempo-espaço com tudo quanto era refugo social.
Nas
cheganças asilares, chaganças: réuvolução do sossemessencial. Estranhas
liberdades entranhadas nos relativos onde a coação da realidade tritura a céu
aberto.
O
primeiro remédio é oferecer ao louco uma certa
liberdade, de modo que possa entregar-se comedidamente
aos impulsos que a natureza lhe impõe.(TenomAPUDerado pelo demo). Meus eus – é unânime! – me olham
dizendo: - ÿ ...e assim começam as destemperadas tentativas terapêuticas para
com nossos selvagens pseudo quase libertos. A médiacina começa a espreitar sem
peito nem raça, a sua nossa sina – maldicina. Objetiva-se a loucura para fins
de dissecamento – como se fazem aos cadáveres.
CADÊ HAVER¿
CADÊ AVE¿
CADÊ VER¿
CADA VER
CADÁVER
Capturado
pelo positivismo, o louco aliena-se de si mesmo, perdendo o direito de ter©ser
suas almas. As grades subjetivam-se. O louco, cada vez mais, é sujeito a uma
malteridade que pereniza a orfandade de todos nós, acorrentando-nos a essa sina
de nunca te©sermos laços; só l’aços – elos na sem cor rente da dí’vida. Nunca
soma, nunca sumo, nunca multi. Só dúvidas e dividendos. Diminuídos. Do mim
moído, c’arco’m’ido, sem ar. E ao perder a identidade, deslegitima-se até os
Beleuzes e Guardaris aprontarem no h’ori’zonte. Enquanto esses lobos não vêm e
enquanto não devirarmos esses lobos, a camisa-de-força permanece e será imposta
aos singulares – não mais as grades dos manicômios, mais as barras e seus códigos
impressos na mente de cada suicidadão massificado. Complicado legitimar cada
fruta na salada quando o ser só conhece a vita’mina. Os loucos libertos tombam
no campo minado do que se convencionou humanidade. Humanidade, sem lugar para
um S sequer. Agora todos são carcereiros e todo diferente, encarcerado. Está
construída a prisão perfeita, moldada pelo imperialismo do invisível e
pulverizada no rasão de cada ser de mente.
O
ESCONDIMENTO DO EXÍLIO
Eis que surge o pineliarismo.
Eis que surge um ponto verde na
terra seca:
Bílis.
Mas deleitemo-nos com nosso momento
Rousseau (que, no fundão, continua russo) e nos esqueçamos - nos por enquantos
- dos sumiços biliares que nos calam bocas e nos calabouçam. Ainda hoje sigo
esse modelo comigo mesma: exercícios ao ar livre, retorno à mãe natureza, tomar
bastante água, acreditar que a bondade é mesmo boa e o romantismo de ter fé no
primitivo. Só que a natureza não seduz minha razão - esta fica espantada
espetada espantalho no todo da plantassenoção. Claro que nos claros, escureço
os ecos e fico de agarros com toda sombra que me obra, endeleuzada. Às vistas,
se me horizonto, sôo até bem controlada, contornada, civilizada e tenho até
cotonete em casa. Vou a quermesses, não tomo uma gota de álcool e sei que não
sou o Rambo. Cinco remedinhos diários pra que eu fique remendada e possa
arremedar alguma civilização. Melhor que bisporosariar num
caoscárcereúteroemilagrado¿ Fico desrespostada. Em cu ralada. Tanto que
constipo sempre que me alinhavam apertado demais na costura tipológica.
Declauro-me centauro, f(l)echada no enfimnito. Fico prenha de começos de me
come de me home de me some. O Tudo me a’tinge e me mancho me acho me marcho
ramada de indefinidos. C’alço os indefinitivos: caos sol. Desmedida, cometo
cometas, considero cada cio, tato cada ato e com o que me arde, arto. O relento
me apressa um açucarar-me de matos. Rasteirando amarraguras ou pontiagudo de
salturas, o ver’de me con’sol’a. Cremo o raso e a razão e menbetumoensol’arada.
Terço impactos nos macios do ébano. Fico de cacto pro ar. Afro’nilo-me na
nefernefernefer dos delírios. Tudo isso já colonizada pelo positivismo médico
que, beirando lá pelo séc. XVIII, hoje é o próprio oceano onde afundam ou bóiam
os séculos XX e XXI.
Fraternidade
sem alteridade é fratricídio em pele de governo; o acatecismo é a
camisa-de-força dos fíndios. Mas a loucura cisma e minotaura em desacato.
Assim,
o louco reconhece-se como tal e o tao se perde para o nosso sempre. Até que,
das rachaduras desse sempre, saltam brotados desacordoados bordoados nos
desacordos, os Nietszches e Artauds da vi(n)da. Seres que cavalgam correnteza
adentro em nosso sangue, que bombardeiam nosso cor’ação até desafinarmos da
civilização, compondo a liberdade que é paz saro.
O RIDÍCULO AN’TROPO'LÓGICO
...rastros da liverdade em três
delicadências: a promessa da lira, do sonho e do sangue. Captorturado o
deva’neio desde o flamamentável seio de Eva. Fantocheio da razão. Alvo do
esporrotivismo que só se sabe abortado. Fenda funda no findo da vida. Fendaval.
Vendanau. E em alguma rachadura: ecos de Valfenda. Ali mesmo, por onde escapa a
magia. Do ovo nasce a ova e da cova
nasce o novo: no encalço do logificismoamaldissuástico, alça esta promessa. O
universo é apolisíaco.
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